N el culo de Cervantes

N esta noche d viento y bufandas
parece que hace frío,
pero yo estoy calentito
aquí sentado,
n el culo d Cervantes.

Aferrado a mi lápiz
m sumerjo n una paz literaria
indiferente ante los besos,
abrazos
y miradas ajenas...

Sin embargo,
cómo evitar esa punzada
esa rotura vertebral
ante el paso de unos ojos tan negros.
Cómo permanecer ajeno
a esa ventolera d tacones n el callejón,
ojera d noches enteras
abrazado a la almohada.

Es cuando siento los brazos helados,
los labios morados;
cuando, a tientas, busco el abrigo.

Es cuando comienza ese rumor
-casi una certeza-
d unos ojos aún más negros,
d un corazón cálido
y d una Sonrisa con la que bailar salsa
bajo las sábanas dl alma.

Ruido de grillos
q romperán mi lápiz,
me apartarán de la pestilencia de Cervantes
y me acompañarán a todos los bares.
Hasta que de nuevo,
un amanecer m ncuentre
Tiritando,
Solo,
pero cn el pecho lleno de Sonrisas.